De ordinario

Despliega humanamente sus alas y exhala con violencia. Se quiebra el silencio nigerrimo de cuatro parades.
Se obliga con impetu a bajar de los cielos de algarrobo que tantos techos de insomnio le han regalado. Se obliga porque nadie en su sano juicio acepta semejante responsabilidad con soltura. Se necesita amor pasión locura y una cuota de realidad.
Se arrastran, gruñendo, insatisfechos y pesados. Gotas lluvia escandalosa, irreverente empapando hasta el alma. Soplo mentolado.
Espuma, movimientos espasticos y mas espuma.  Ataque premeditado a los ojos para que salgan de su cárcel de sueños. Cálculo sobre cálculo. Cual instrucciones de hagalo ud. mismo, las milésimas medidas. Todo en su lugar.
Se detiene la cabeza. Hasta ahora ella no ha dejado que interfiera el corazón en la elaboración laboral. Basicamente por que ella cree que el corazón no sabe medir. Y un poco tiene razon.
Busca en el archivo de las joras pasadas, "24hs, 23hs, 21hs...eso. el libro! Libro en bolso.  Prosigamos, modo habitual"
Proseguimos.
Bocanada de espuma, aspero, mecanico movimiento todo planeado. Es que no hay espontaneidad en un cepillado dental.
Pie, pie, paso, paso. Se salpican con la rutina del la vereda mojada. En vano aceleran cuando no depende de pie y pie. Se extiende el brazo cortajeando el cielo compacto y con olor a mañana. Escaleras, pasillo y desaparece cerebro. A veces. Otras corre una cinta electrica sin saber que debería parar porque el corazon se enferma.
De cuando en vez las pestañas despliegan su vertiginosa profundidad elevadas al universo en movimiento. Verde y cielo. Quedaste lejos cemento y ya no le quitas la sonrisa.
Y escucha...sumergida en un mundo paralelo Flowers in your hair aii ai aiiii be in my heart
Se mueven al compás y detienen el tiempo.
Inhala exhala. Fuerza interna.

Principalemente recuerda que es muy cierto que tiene sueño, cansancio a veces frio y otras calor. Que le pesan los ojos y que olvido su recreo en la cocina.

Y corazón pide silencio.
Pide silencio porque la conoce lo ordinario y asqueroso de la rutina.

Pero el guarda el secreto.
De hacer lo extraordinario de lo ordinario.

inCondicional.

Si yo quisiera sonreír, miraría primero tu sonrisa.

Si alguna vez me lastimaran, iría corriendo a tu abrazo para consolar mi dolor.

Si quisiera corregir, recordaría siempre tu palabra.

Si alguien me preguntara que conservo siempre en mi recuerdo, diría que es tu mirada

Si estuviera cansada de llevar mi cruz, tu ejemplo sería mi aliento

Si tuviera que describir la fortaleza, seguro diría solo tu nombre

Si yo quisiera ser generosa, recordaría siempre tu entrega

Si volviera en el tiempo, te diría otra vez que te quiero

Si no supiera que decir, imitaría tu silencio

Si alguna vez vacilo en la decisión, buscaría sin dudas tu consejo

Si me encontrara cansada, tu mano sería mi consuelo

Si alguien me preguntara a quien admiro más, diría a mi mamá, que está entre los luceros.


Porque estás, tácitamente; y realmente invadiendo mi sangre. Y porque no te veo, y ya no huelo tus jazmines más que en un memorioso recuerdo.

Y porque te necesito. Eternidad.

Feliz día.

Golpe de estado

Ibamos viviendo, rondaban los años, la miserable apatía del aburrimiento. Ibamos transitando sin dulzura alguna, creyendonos idealistas llenos de altura. Pero ibamos a vuelo bajo y sin sabor.
Un trabajo. Una media carrera, un formulario de vida para completar. Todo tildado en la check list de la vida menos vida.
Ibamos caminando camino recto trazado, pensado, minimalista, transparente, incoloro, sin baches ni sobresaltos.
Dibujamos mentalmente una cumbre fantástica. Helada en la cima y marron perfecto salpicado de claros y oscuros. Digna de un dibujo de jardin.  Sin perspectiva y sin la vertiginosa elocuencia de las inalcanzables cumbres de lo perfectamente imperfecto.
El estado amebotico e inanimado de la absurda perfeccion irreal de los que viven midiendo.
¿Acaso sos una regla, mujer?
Ibamos viviendo en este estado de cálculo, donde los resultados estaban anclados violentamente a tu mapa conceptual.
Ibamos viviendo una historia ya escrita. Una sonrisa prefabricada y un sueño aprobado por la autoridad cinica de tu razon.
Es que dije íbamos.
Transitando esta ruta sin vertigo te han golpeado.
Mejor decir, te has golpeado cabeza con cabeza corazon con corazon.
Dura explosión. Estallido y conmoción. Vuelan tus estructuras de estado cual esquirlas. Se prenden fuego las columnas rígidas que sostienen tu apatía.
Se resquebraja el rectilineo camino trazado a la perfeccion burguesa. Y el horizonte es una mancha informe grisácea y dolorosa.
Has caido estado burgues aburrido y patéticamente perfecto.
Te ha golpeado el otro.
Ese otro que pone en perspectiva tu verdosa mirada y te hace ver humana. Miserable y virtuosa a la vez. Porque mujer, miseria y virtud son tu naturaleza.
Impetuoso golpe a tu prolija lista de mandatos. 
Deliciosa providencia, destino, moira...fuerza cosmica intempestuosa que ha decidido dar el golpe.
Gracioso golpe gracias. Amiga hermana gracias. Por tu abundancia. Por la irrupción sin permiso en este estado inanimado.

Ibamos caminando aburridos.

Vamos horizonte inmenso sin saber. Pero hacia el vamos.

Instrucciones para sobrevivir

Inspirado en el Manual de instrucciones del genio Julio Cortázar.

En primer lugar la negación en este negocio es algo clave. Principalmente porque es necesario que el cuerpo se sienta desfallecer y luego deje de hacerlo.Los dedos se van a entumecer un poco, esto es bueno. Generará ud. algunos espasmos en el alma. Lentos y doblegados de tristeza pero ante todo negación. Negamos la ausencia. El vacio profundo, el vórtice por donde se escurren los recuerdos. El sentimiento abandónico de la vida misma, la percepción única de la eternidad frente a los ojos humanos.
De la negación se avanza rápidamente a la hiperactividad. La ocupación sistemática de la cabeza y el cuerpo.
El alma es mas compleja. El alma en este caso se anula. Se la llena de alguna morfina idiota que le impida ser el sopeso de nuestra realidad y la esencia de la humanidad eterna. Con vida y muerte.
Lo hiperactivo, aquí mucha atención, no tiene porque ser productivo. Quizas arruines tus virtudes más heroicas y satisfagas tus mas bajas pasiones. O bien, quizas vayas, sin saberlo, cobtruyendo una proyección de un yo ecléctico poblado de vertientes concavas y convexas donde se derrama una suerte de genialidad que ya habitaba. Pero estaba dormida.
Si este es el fruto de la hiperactividad. Algún día te levantarás con dolor. Agudo punzante terrible que no deja repirar. Muchos días vas a amenecer con un impúdico dolor. Irreverente y degenerado habitará todos los rincones de tu hiperactiva humanidad. Aunque ocupes tus horas siempre habrá algun viaje para pensar.
Trabajarás horas enteras y eternas pero el alma ya habra dejado su sueño idiota.
Y te veras confundida llorando en el fondo de un 108 sintiéndose violada tu protección ante el desasosiego en público.
Es posible que entres en la etapa que yo llamo realismo del superviviente. En este paso caes abtuptamente en la realidad inescrutable, inflexible, inexorable, que indica que esta es tu nueva condición. Super vivir.  Vivir sobre. Sobre volando una ausencia real. Un no estar.
Sobrevivir a estar feliz y triste a la vez.
A confiar y esperar y desconfiar y desesperar.
Ya no vives. No respiras. No tienes categoría de humanidad.
Has aprendido tu condición nueva y reluciente.
El paso del realismo te ha sabido indicar, mi buen amigo, que tu vida hoy se trata de vivir sobreviviendo.

Sobrevivir a que no estás.

Y no vas a estar.