microrrelato de lunes (lluvioso)

Iba misteriosamente imperturbable. Estúpidamente con los ojos entre las milhojas que se le aparecían como por primera vez.

Iba su imaginación frondosa dibujando arabescos de mundos distintos. De situaciones en futuro pluscuamperfecto.

Iba tonta ilusión sonriendo un lunes.

Iba sin prisa ni fatiga.

Iba queriendo descalzarse.

Iba sonzamente suspirando.

Iba sabiendo que evadía. Que se escapaba. Dulce escapismo de un lunes dónde la creación le hablo del Creador aunque hubiera hecho ese camino muchas veces.

Iba misteriosamente imperturbable porque le dijo que la victoria no es de este mundo. Y ella le creyó.

Malas lenguas

Dicen que lo malo se olvida.

Dicen que no cala en los huesos.

Dicen que la angustia es el único sentimiento que duele. Físico.

Dicen que el tiempo cura las heridas. Que las primaveras vuelven. Que todo se pasa.

Dicen que la memoria es selectiva.

Dicen que con esfuerzo soñás lo que querés.

Dicen que si tenés una pestaña entre los dedos se cumplen los deseos.

Dicen que la luna trae secretos. 

Dicen que todo se construye. Y se resignifica.

Dicen por ahí que cuando sos adulto le tenés menos miedo a las cosas. 

Dicen que la soledad es buena. Compañera.

Dicen que los quince se pasan volando como un calendario insípido desprovisto de historia. 

Dicen las malas lenguas.

Que tontas ellas.