IV Estación

Entre las agolpadas callejuelas, bailes de polvo y tierra. Aire espeso y complejo.
Entre ese murmullo, griterío, espasmos de curiosos.
Tambaleando doliente. Tiempo atrás pequeño, frágil, curioso.
Tiempo atrás risueño, silencioso. Enrojecido por el sol, trigueño.
Antaño diminuto, vulnerable, ovillo en un pesebre.
Antaño sencillo, guardando el misterio. Siendo rey y servidor.
Entre los laberintos de su calvario, sus ojos explotados se encontraron con ella.
Tiempo atrás amor pedagogía.
Tiempo atrás cuna y abrazo. Abrigo, nido.
Antaño hogar.
Antaño dulce protectora.
Se detuvo el cielo y la tierra en las pupilas de un hijo que encuentra a su madre.
El tiempo y el espacio caen rendidos cuando se trata del Hijo que encuentra a su Madre.

En ese amor, donde no hay tiempo, ni antaño, ni calles, ni espacios.

IV ESTACIÓN: Jesús encuentra a su Madre

aproximaciones al puerto.

Sigilo a veces sensual, te siguen tribunales examinadores de lo que suponen. 

Otean el horizonte que en pocos rincones se dibuja recto. Salvaje selva de cemento.

Se han levantado murallas. ¿grises? No, mirá bien. Ella es explosión de color, vibrante y musical.

Más allá, el romance de los olores, el perfume de tus otoños. La plegaria de los árboles al viento. Ese cielo, majestad celeste.

Han levantado juicios, afirmaciones grotescas en tertulias a puertas cerradas. Vuelan cual moscas de funeral los rumores que corren de tu temperamento. En ese aire denso, espeso y envidioso. 

Se caen ojos al suelo. La imagen porteña. Citadina, soberbia y veloz. Sin impunidad titulan así los epígrafes de lo que sus mentes registran. 

Extraña, cuasi barbarie siglo XXI. 

Seguro pecaminosa. Cargando todos los males, porque oscura y nigérrima.

Se elevan. Escupen desde pedestales, atrios y escenarios, juicios lapidarios.

Te entierran.

Esas miradas recelosas e ignorantes te sepultan.

Y matan el espíritu que no han llegado siquiera a saborear.

No se han atrevido. A derribar sus prejuicios, a desoír zumbidos, a interpelar al extranjero.

Cobardes, no se animaron al otro.

No hablo de mi, no (¿o si?)

Hablo de vos, portuaria, arrabalera, misteriosa, irreverente y altanera.

Que hermosa sos petit París. 

Que estrechos los que solo te ven, te temen y te desprecian. 

Cobardes pues, acá estás.

Toda apasionada, toda arte. A la espera de quien te recorra y se enamore de vos. 

No hablo de mi, no. 

Hablo de Buenos Aires.