Limitando

Tu superpoblado territorio se muestra inmenso, arrollador, abrumador...temible.
Hasta que decido entrometerme en las lineas que lo rodean. 
Corro apresurada. Derribo obstaculos. Jornadas arduas.
Hoy me siento feliz. Colmada. Acompañada y plena. Creyendo que nada es imposible, pero sospechando.
Mi suspicacia no me abandona, y me susurra la sospecha. Levanta la duda. Y crece poderosa en el lobulo de la oreja derecha, la afiebra y la llena de murmullo casi que no la deja oir.
Corro fugaz veloz inalcanzable. Corro con desesperación para comprobar la maldad de la felicidad traicionera. Maliciosamente volatil se va escurriendo el sentimiento entre los dedos y se recrudece el abrazo.
Siento la mirada. La miro en el reflejo, pupilas quietas sin ansiedad sin curiosidad, sin esencia. Mis ojos perdieron su burbuja de luz y de sonrisa.
Corro y me agito. Veo la meta, maratonico final.
Cruzo el límite de tu territorio. Ya es tierra de nadie.
Y en el inmenso silencio lluvioso percibo. El limite. El fin de lo que siempre crei para siempre. Y resultó limitado.

Estaciones

Pasó el día en que perdés tu belleza dura y cruel.

Perdés el abrazo intenso en medio del gélido planeta que te rodea.

Día en que vas descamando tus capas, tus brazos se invaden de manchas, capullos, pequeños Proyectos de color, olor y sabor.

El frío arranca la gruesa capa con la que te proteges, cuidas tu debilidad, cuidas tus bondades; tus pardas manos se vuelven toscas y ásperas, se desgarra su sostén, y caen, al vacío, doradas y muertas. Es el ciclo de su existencia. Tu rojiza piel se transforma, metamorfosea hacia la belleza de reflejar el sol eternamente en el horizonte. Y luego mueres.

El término imperioso al que te resistís. Con violencia te imponés. Pero el dolor del invierno es más impenetrable. Obstinado, él fractura lo que alguna vez  fue cálida presencia.

Morís y renacés.

Nueva vida. Veo tu esfuerzo lento y trabajoso por romper con el gris que ha dado tu golpe de muerte. Allí veo tu suerte. Tu afán, tu empeño y tu vida.

Empujas, quebrás y destruís lo que ya no vive. Das lugar a un nuevo amanecer.

Te desplegás majestuosa, desperezas tus brazos inmensos, soberano sol. Y quebrás la monotonía de cemento. Y ya no llorás. Invadís con tu aroma y tu color jacarandá.

Ciudad lila, violacia, celeste cielo y perfumada.

El cielo en la vereda

dibujando está

con espuma y papel de seda

del jacarandá.

De ordinario

Despliega humanamente sus alas y exhala con violencia. Se quiebra el silencio nigerrimo de cuatro parades.
Se obliga con impetu a bajar de los cielos de algarrobo que tantos techos de insomnio le han regalado. Se obliga porque nadie en su sano juicio acepta semejante responsabilidad con soltura. Se necesita amor pasión locura y una cuota de realidad.
Se arrastran, gruñendo, insatisfechos y pesados. Gotas lluvia escandalosa, irreverente empapando hasta el alma. Soplo mentolado.
Espuma, movimientos espasticos y mas espuma.  Ataque premeditado a los ojos para que salgan de su cárcel de sueños. Cálculo sobre cálculo. Cual instrucciones de hagalo ud. mismo, las milésimas medidas. Todo en su lugar.
Se detiene la cabeza. Hasta ahora ella no ha dejado que interfiera el corazón en la elaboración laboral. Basicamente por que ella cree que el corazón no sabe medir. Y un poco tiene razon.
Busca en el archivo de las joras pasadas, "24hs, 23hs, 21hs...eso. el libro! Libro en bolso.  Prosigamos, modo habitual"
Proseguimos.
Bocanada de espuma, aspero, mecanico movimiento todo planeado. Es que no hay espontaneidad en un cepillado dental.
Pie, pie, paso, paso. Se salpican con la rutina del la vereda mojada. En vano aceleran cuando no depende de pie y pie. Se extiende el brazo cortajeando el cielo compacto y con olor a mañana. Escaleras, pasillo y desaparece cerebro. A veces. Otras corre una cinta electrica sin saber que debería parar porque el corazon se enferma.
De cuando en vez las pestañas despliegan su vertiginosa profundidad elevadas al universo en movimiento. Verde y cielo. Quedaste lejos cemento y ya no le quitas la sonrisa.
Y escucha...sumergida en un mundo paralelo Flowers in your hair aii ai aiiii be in my heart
Se mueven al compás y detienen el tiempo.
Inhala exhala. Fuerza interna.

Principalemente recuerda que es muy cierto que tiene sueño, cansancio a veces frio y otras calor. Que le pesan los ojos y que olvido su recreo en la cocina.

Y corazón pide silencio.
Pide silencio porque la conoce lo ordinario y asqueroso de la rutina.

Pero el guarda el secreto.
De hacer lo extraordinario de lo ordinario.

inCondicional.

Si yo quisiera sonreír, miraría primero tu sonrisa.

Si alguna vez me lastimaran, iría corriendo a tu abrazo para consolar mi dolor.

Si quisiera corregir, recordaría siempre tu palabra.

Si alguien me preguntara que conservo siempre en mi recuerdo, diría que es tu mirada

Si estuviera cansada de llevar mi cruz, tu ejemplo sería mi aliento

Si tuviera que describir la fortaleza, seguro diría solo tu nombre

Si yo quisiera ser generosa, recordaría siempre tu entrega

Si volviera en el tiempo, te diría otra vez que te quiero

Si no supiera que decir, imitaría tu silencio

Si alguna vez vacilo en la decisión, buscaría sin dudas tu consejo

Si me encontrara cansada, tu mano sería mi consuelo

Si alguien me preguntara a quien admiro más, diría a mi mamá, que está entre los luceros.


Porque estás, tácitamente; y realmente invadiendo mi sangre. Y porque no te veo, y ya no huelo tus jazmines más que en un memorioso recuerdo.

Y porque te necesito. Eternidad.

Feliz día.

Golpe de estado

Ibamos viviendo, rondaban los años, la miserable apatía del aburrimiento. Ibamos transitando sin dulzura alguna, creyendonos idealistas llenos de altura. Pero ibamos a vuelo bajo y sin sabor.
Un trabajo. Una media carrera, un formulario de vida para completar. Todo tildado en la check list de la vida menos vida.
Ibamos caminando camino recto trazado, pensado, minimalista, transparente, incoloro, sin baches ni sobresaltos.
Dibujamos mentalmente una cumbre fantástica. Helada en la cima y marron perfecto salpicado de claros y oscuros. Digna de un dibujo de jardin.  Sin perspectiva y sin la vertiginosa elocuencia de las inalcanzables cumbres de lo perfectamente imperfecto.
El estado amebotico e inanimado de la absurda perfeccion irreal de los que viven midiendo.
¿Acaso sos una regla, mujer?
Ibamos viviendo en este estado de cálculo, donde los resultados estaban anclados violentamente a tu mapa conceptual.
Ibamos viviendo una historia ya escrita. Una sonrisa prefabricada y un sueño aprobado por la autoridad cinica de tu razon.
Es que dije íbamos.
Transitando esta ruta sin vertigo te han golpeado.
Mejor decir, te has golpeado cabeza con cabeza corazon con corazon.
Dura explosión. Estallido y conmoción. Vuelan tus estructuras de estado cual esquirlas. Se prenden fuego las columnas rígidas que sostienen tu apatía.
Se resquebraja el rectilineo camino trazado a la perfeccion burguesa. Y el horizonte es una mancha informe grisácea y dolorosa.
Has caido estado burgues aburrido y patéticamente perfecto.
Te ha golpeado el otro.
Ese otro que pone en perspectiva tu verdosa mirada y te hace ver humana. Miserable y virtuosa a la vez. Porque mujer, miseria y virtud son tu naturaleza.
Impetuoso golpe a tu prolija lista de mandatos. 
Deliciosa providencia, destino, moira...fuerza cosmica intempestuosa que ha decidido dar el golpe.
Gracioso golpe gracias. Amiga hermana gracias. Por tu abundancia. Por la irrupción sin permiso en este estado inanimado.

Ibamos caminando aburridos.

Vamos horizonte inmenso sin saber. Pero hacia el vamos.

Instrucciones para sobrevivir

Inspirado en el Manual de instrucciones del genio Julio Cortázar.

En primer lugar la negación en este negocio es algo clave. Principalmente porque es necesario que el cuerpo se sienta desfallecer y luego deje de hacerlo.Los dedos se van a entumecer un poco, esto es bueno. Generará ud. algunos espasmos en el alma. Lentos y doblegados de tristeza pero ante todo negación. Negamos la ausencia. El vacio profundo, el vórtice por donde se escurren los recuerdos. El sentimiento abandónico de la vida misma, la percepción única de la eternidad frente a los ojos humanos.
De la negación se avanza rápidamente a la hiperactividad. La ocupación sistemática de la cabeza y el cuerpo.
El alma es mas compleja. El alma en este caso se anula. Se la llena de alguna morfina idiota que le impida ser el sopeso de nuestra realidad y la esencia de la humanidad eterna. Con vida y muerte.
Lo hiperactivo, aquí mucha atención, no tiene porque ser productivo. Quizas arruines tus virtudes más heroicas y satisfagas tus mas bajas pasiones. O bien, quizas vayas, sin saberlo, cobtruyendo una proyección de un yo ecléctico poblado de vertientes concavas y convexas donde se derrama una suerte de genialidad que ya habitaba. Pero estaba dormida.
Si este es el fruto de la hiperactividad. Algún día te levantarás con dolor. Agudo punzante terrible que no deja repirar. Muchos días vas a amenecer con un impúdico dolor. Irreverente y degenerado habitará todos los rincones de tu hiperactiva humanidad. Aunque ocupes tus horas siempre habrá algun viaje para pensar.
Trabajarás horas enteras y eternas pero el alma ya habra dejado su sueño idiota.
Y te veras confundida llorando en el fondo de un 108 sintiéndose violada tu protección ante el desasosiego en público.
Es posible que entres en la etapa que yo llamo realismo del superviviente. En este paso caes abtuptamente en la realidad inescrutable, inflexible, inexorable, que indica que esta es tu nueva condición. Super vivir.  Vivir sobre. Sobre volando una ausencia real. Un no estar.
Sobrevivir a estar feliz y triste a la vez.
A confiar y esperar y desconfiar y desesperar.
Ya no vives. No respiras. No tienes categoría de humanidad.
Has aprendido tu condición nueva y reluciente.
El paso del realismo te ha sabido indicar, mi buen amigo, que tu vida hoy se trata de vivir sobreviviendo.

Sobrevivir a que no estás.

Y no vas a estar.

Sábado

Silvido, límpido y sonoro. Resquebrajás la armoniosa mañana de un sábado pre primaveral. 

Sos el oficio. El trabajo. El esfuerzo.

Pequeña ave cantautora vas trinando tu propia melodía.

Y se acercan sin apuros a pedir tu labor de único porte y trabajo.

Pareciera que entre tus rodados no ha pasado el tiempo. Tenía cinco, o seis o veintiseis y ahí desplegabas tu magia única. Magia de trabajo irremplazable.

A los cinco, desparramando todo tu misterio sobre ruedas eras el anuncio del sábado.

Sábado. Soleado. Sonriente.

Sábado de bajar a la vereda para andar en bici y llenar de frutillas mi diminuta humanidad.

Hoy ibas majestuoso cargando tu propia invención. El sustento de tu imagen.

Ya quisiéramos portar tu nobleza.

Impagable señor. Impagable infancia en las vereditas sin rejas de Baez.

Despreocupada la cabeza, ligero el corazón.

Silvido. Límpido y sonoro.

¡preparen los cuchillos! llegó el afilador.

https://www.youtube.com/watch?v=DOHfcFE9U1E

Abbas. El león

Mira cómo esa negra
Roca ha sido amarrada a mi pecho
Con las cadenas del arrogante destino,
Con las cadenas del absurdo tiempo.
Mira cómo aplasta
Mis frutos y mis flores,
Me esculpe con el tiempo
Y me destruye con la vida.
¡Déjame! No podemos vencerla.
Las cadenas de mi prisión no se romperán.
Permaneceré en soledad
Mientras el destino sea mi prisión.
Déjame
Permanecer así:
Sin luz,
Futuro
Ni esperanza.
La roca negra no tiene escapatoria
Ni refugio.
Estracto de "La Roca" de Fadwa Tuqan

Toda aridez. Tostadas mis mejillas. Amor en las arrugas dd mi madre.
Toda arena. Ojos profundos y cabellos armoniosamente descontrolados.
Mi cielo es inmenso, celeste, celeste estrella. Imponente y límpido, cristalino, generoso, eterno, sin tiempo...hoy medio manchado. Tiznado. Salpicado de gris, de dolor.
Mis pies llenos de polvo. Muchas veces desnudos, hoy calzados y protegidos. Saltico escombros ligeramente salpicados, son cuevas, son cráteres, son laberintos que me despiertan leyendas.
¡soy el hombre que piso la luna y la hizo suya!
¡Soy un héroe!
¡Soy un semidios!
Y también soy esto.
Misterio y musica rodean esta hermosa tierra.
Y dibujo con mis dedos soles en arena. Muchos, sol. Febo. Fuego. Estrella. Luz como la que estalla hace varias noches y como las velas que lloran lacrimosas en el muro. Piden y rezan.
Mis manos son ásperas. Pero saben abrazar; mis hermanos me eneseñaron, entre blancos dientes, sonrientes, que vale la pagina na abrazar aun. Abrazo de consuelo últimamente.
Me dicen león; soy una fierecita inmensa. Pequeño gigante desafiando el estruendoso fuego. Me siento preso, agobiado y doloroso.
Salgo esta mañana de julio.  Salgo feliz, casi arrogante.  Corro intempestivamente y se escurren entre mis pasos los escombros. Ciudad perdida.
Mis ojos inmensos llenos de ilusion hacen silencio viendo al paso a la bestia de metal hechando fuego cual dragón por las fauces.
-no te frenes Abbas-me digo a mi mismo.
Es que yo adoro mi escuela.
Es que yo amo mi tierra.
Correteo, miro de lejos. Muro, roca, guerra, división.
Frunzo el ceño. Soy Abbas, el león.
El soplo de la discordia se llevó mi sonrisa. Mis pies, mi alegría, mi ilusión.

Soy Abbas, y a los diez años fui dueño del cielo llevado tras el estallido egoísta de la división.

Soy Palestina. Soy el héroe anónimo.  Soy el grito de la paz.

Una plegaria

En realidad no pretende ni siquiera ser un descargo.
Es poner en evidencia la realidad. Real que se manifiesta patente en cada rincón del alma.
Ser y estar en un lugar maravilloso y magnífico.  Ser poeta de todos los dias. Viajar en soledad y apreciar la no compañía.  Saber perfectamente lo que el otro necesita y cubrir esa necesidad. ¿sabes qué es? Plenitud.
Leer lo que en un tiempo pasado fue trazado casi por este mismo gesto y no razgo...y saberte irrecinocible.
¿es otra yo?¿convivimos bipolarmente sin necesidad de relacionarnos? ¿o sólo nos basta con odiarnos mutuamente? "Te detesto poeta! Odio tu fragilidad, tu drama, tu sensiblería. Odio tu extrema capacidad de trascendencia y de felicidad, odio tu locura y tu estabilidad. Y sobre todas las cosas, más odio que tebgas la capacidad de ver lo trascendente y de mantener la mirada profunda en El!" Y mi otro yo, éste yo que quisiera ser...el recuerdo odia el yo vacio racional pero no pensante. El no entregado, el de brazos cruzados. El sin ganas, ni ideas, ni ideales, ni amores.
Y carcome el corazón, porque se pudre, porque es incapaz de hacer y de desear para lo que fue pensado desde se siempre. Y nada produce más que vanidad...vano corazón.
Necesitas aire. Respirar hondo y profundo.
Volvé poeta. Volvé creyente.
Volvé a pensar y a recordar que irías a sostener fuerte su mano el día que volvieras al Padre.
Andás errante. Oscura y siniestra sin brillo. Lejanía de tu ser. Has degustado de las delicias dulces de lo divino. Recuérdalas, así como te empeñas en recordar los dolores.
Se que te asquea el reflejo. Ese matutino y sombrío.
Despierta del sueño en el que te sumergiste. Vence la batalla de los niños tontos.
Te suplico. Volvé. Porque no se puede vivir sin ser uno mismo.
Volvé Señor.
Aunque sepa que nunca te fuiste.
Te suplico.

Diciendo.

Bostezo, con sueño. Y sueños.
Se desliza un revuelto de ellas inentendibles por tu boca. Es temprano, muy julio, muy frio, muy responsable. Casi tanto que duele. Dolor. Esta señora anda merodeando entre los dientes pero no se atreve aun a salir. No es que tuviera miedo. Es dr las fuertes, de las agiles y de esas que te superan en espacio.
Reflejo en ella espejo. Cansancio, corre semejante sentencia de tu voz con el mismo tono que la señorita cansancio. Ojos poblados de medio año.
Aca la frase medio año curiosamente depende del tono. Seran siglos a veces o sera tan solo medio, de algo eterno.
Ahora por favor y gracias tendrian un lugar a parte. Sutiles y diplomaticas a veces sobreabundan sin sentido.  Sin valor. Sin amor y casi con desidia...pero el chofer las recibio con sonrisa. Esta fugaz muestra de un festival dental no es habitue de las mañanas. Y creo que esa expresion merece una palabra aparte, que solo se pronuncia con el corazon:dicha. Y se expresa con los ojos.
Nostalgia viene con suspiro y con cejas encorvadas.
Sale un buen dia! Sale porque las que se dijeron fueron tan solo pensamiento. Roedor.
Esfuerzo, viene acompañada casi de un aliento moribundo...pero es grande, desafiante, enorme y soberbia a veces. La usas, la pedis y a veces la gritas.
Salen ejercitos parejos pensados planeados de miles de palabras. Todas juntas a coro son el deseo de la verdad. Y la Verdad. Que poco te decimos cierto...
Educar. Educo. Que es casi lo mismo que pensar en vocación misión, en joven ideal y cambiar el mundo. Es una ilusion desde ya. Pero educar es linda. Nos gusta que sea joven, casi adolescente y le guste ser ilusa a veces. O por que no siempre.
Entre pasillos deslizas un como estas. Estar es abrir la puerta a un consuelo. Estar es amiga de gracias y por favor. Se dice tanto que mas vale ni se diga. Perdio la batalla de la rutina de personas amebas.
Se te escapo el lunes. No se te cayo un te quiero. Se fugaron varias con p. Varias fuertes. Bobas inutiles que superpoblaron la dicción. Gastaste esfuerzo de letras en las señoras mal usadas.
Usaste con furia algunas coquetas y bien lindas. Promesa, favor, recuerdo, querer, decisión
Y te dormiste con ni una sola de afecto.
Las dejaste huerfanas de discurso. Esperan, expectantes que te dignes a ponerles cara y color. Que las llenes de vida.
Se te escapó mucha convención y poca pasión.
Es que andas diciendo. Pavadas.

Mas vale ni las digas. Prefiero tu silencio a que las ofendas con tu cobardía.

cobarde.(Del fr. couard).

1. adj. Pusilánime, sin valor ni espíritu. U. t. c. s.

2. adj. Hecho con cobardía.

Promesa
Coraje
Leal
Pauperrimo y nigerrimo (en realidad cualquier superlativo)
Obsecuente
Espléndido
Euforia
Ausencia
Magnífico
Fugaz
Imperiosa
Indignada
Grosero
Alcahuete
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Desliz
Vórtice
Ápice
Ligero
Insípido
...

Celebración

Inspiro. Profundo. Se siente desconsuelo y dolor. Regocijo. Tal vez. ¿ Dicha? Quizas.
Se te dibuja una sonrisa.  Nota caracteristicamente singular de tu humanidad.
Curva. Sentimiento y emoción.
Te costó darle vida. Te costó ese arco de sonrisa. Porque estos días viene costando. Viene doliendo.  Hace frío y se recrudece el gesto.
Pero no. Hermana. Amiga proviencia y risa. No me dejas. Profundo y unico sostén.  Cae al vacio el peso angustioso de todos mis cuestionamientos.
Y vuelvo a pedir reflexivamente perdon.  Y a dar gracias.
Gracias cielo, gracias tiempo, gracias obsesión, gracias pasion, gracias otoño.
Mezcla irreconocible.  Euforia que pronto irás desapareciendo.  Lento se camina y se palpita suave. Se te cae otra sonrisa y risa.
Estruendosa. 
Brillan los ojos porque te has sabido tan querida. Tanta vocación correspondida tanto cariño.
No suple tu ausencia eterna pero quizas hasta sos vos misma que traslúcida reflejas tu legado en la mirada que hoy celebra.
Celebremos entonces con o sin euforia.
Celebremos al menos los efímero de una risa fugaz.
Celebremos más aun ese generoso abrazo que alguna vez te enseñaron a dar. Dichosa.  Dicha. Si.
Eterna celebración. Hoy brindo por vos.

Isla

Invasión. Ataque soaz y sin permiso.  Quién te habrá dejado pasar y esconderte en cada rincón de mi morada. Es mi corazon no te metas. Gritas porque todavía te parece que podes creer. Fe...
Y ahora?
Sos una isla. Toda desierto, aridez y dolor.  Tu arena una vez blanca y suave hoy llora y se recrudece.
Tu sombra misma se desvanece, la llenó el hastío de tus palabras. Cuánta pesadez! Pies de plomo.
Ojos poblados de lágrimas irreverentes qus se asoman sin aviso. Y no se van. Acechan dia y noche y se cuelgan cual trapecistas de tus pestañas.
Como si fuera posible predecirlo volves al insomnio. Se recrudece el gesto. Nostalgia eterna.
Es que ya te lo he dicho, terca, no te empeñes en creer que perdura.
Todo tiempo pasado fue mejor.
Lo que ardía es deshielo.  El dia es eterna noche, nigerrima y verde mortecina.
Volteate isla! Ni a tu derecha ni a tu izquierda.
Quizás quieras correr.  Y que el viento doloroso golpee tu realidad. Pero esto no es ilusión.
Eres una isla. Soledad.

Cronos

Soy leyenda y realidad.

Soy el dueño del minuto más feliz y de la media hora más dolorosa. Soy perverso. Me llena de 

gozo el juego malicioso del devenir. Mi gloria se marchita, y la felicidad que yo te doy es siempre 

efímera, y fugaz.

Me querés lejos, y tanto más cerca; yo sé. Quisieras que muriera lentamente. Desearías y deseaste más de una vez que el amanecer se perdiera con menos apuro. Que no se esfumara.

Que las noches en dulce compañía no se suicidaran con el fuego del febo

Me hechas la culpa.

"¡Culpa tuya cronos!" Exasperada y sollozante. ¿Y yo? Me río, con malicia claro, me río casi entre dientes porque sé que te obsesiono.

Nos sos nadie sin mí.

Sin tus segundos milimétricamente contados, sin las verdades que omitís por minuto, sin esas 

horas vacías llenas de nada en una noche de insomnio. Ese es mi castigo. Te rodeo lento. 

Enmudezco y hago fuerza entre los segundos. Ellos me obedecen y deciden dormir sumergidos en el sopor de mi maldad.

Te castigo porque hace tiempo que sonreís.

Me paso horas nocturnas tratando de mantenerte en delirante vigilia. Pero sonreís.

Me violento y dejo un tajo entre tus ojos. Una arruga de cronos. Una advertencia de quien es 

dueño y señor.

Te desconozco.

Te tengo miedo. Te devuelvo días cortos para el amor y horas largas para el dolor. Cómplice del 

viento me atrevo a quitarte el sol.

Y sonreís. 

¡Terca!

¿Es que ya no eres esclava del tiempo que no tenés?

¿Es que no te obsesiona la vida y la muerte?

¿Es que ya no vivís por las horas?

¿No te aburrís? ¿No llorás porque te robe amores lejanos?

¿La nostalgia no te desborda? ¿¿¡Has perdido tu memoria!??

Te desconozco. Necesito de tu sufrimiento. De tu locura por el tiempo y el espacio. Detesto tu 

sonrisa burlona. No te comprendo.

“Es que tu gloria no me sirve, no me encantas. Ya no te amo.”

¿Como es posible? Soy tu dios, tu delirio, tu razón

“No me comprendés cronos, esta guerra ya no es tuya, porque he decidido creer en lo eterno. 

Donde no hay tiempo.”

Feu. Feuer. Fogo.Fuoco.

Arrebatada, sufriente e inaudita has nacido.

Sin tiempo, y absorbiendo el mismo espacio todo te contoneas con sensualidad, desparramando tu fogosa existencia.

Te veo flotante ruborizada, te ha dado vergüenza femenina la mirada del escritor que te posee.

Te necesita. Te desea y muchas veces te adora.

Musa de sus desvelos y compañera de sus eternas noches en vigilia; noches de pobladas de una estruendosa inspiración.

Silenciosa te ves, susurrándole con vaga calidez piropos encantadores a la luna, la noche y a tu dios febo. Tan lejano en la oscuridad que te pertenece.

Sos dueña del leve firmamento que se eleva frente a los ojos del autor.

El viento despliega tus alas. Desordena sus cosas, acaricia sus desordenados cabellos, lo sumerge en un sueño inesperado.

Astuta te encojes, más tenue, más dulce, más silenciosa, mas cómplice, más anaranjada y amante.

Llamas al aire, lo sugestionas, persuasiva hasta el hastío.

El aficionado escritor duerme.

Cronos se detuvo a contemplar la belleza de su romance. Pero sospecha…se queda vigilando la escena porque te sabe traviesa. Y ambiciosa. Sabe que lo amas con demencia y que tu pasión te ha hecho nacer y crecer.

El despiadado Cronos te conoce. Te desafía a morir. Te sabe mortal y fugaz, y cándida. Cronos sabe de tu dolorosa existencia. Te incita, porque la oscuridad lo aburre.

Te recuerda que tragaste por locura milenarias memorias alguna vez en roma. Te recuerda que algún diestro arquero se llevó el amor de su doncella usando tus cabellos dorados en sus saetas.

Vida y muerte.

Decidís vivir. Desplegás tus alas y lo envolvés todo. Tu voluptuosa esencia se desparrama escandalosa devorando con hambre amante lo que en tu camino encontrás. Sos vida propia.

Descontrolada y torpe comprendés que debes abrigar al autor. Al pobre desgraciado que supiste darle vigilia en noches de insomnio. Casi con gracia resolvés devolverle el amor con un apasionado beso de pura ilusión. Acaricias las manos que a tantas historias han dado vida.

¡pero te sentís vida misma!

Cronos te mira engullir. Sin límites. Te moves desparramando tu actitud de destrucción, de inquietante desinterés.

Ignorás el valor de las cosas, sos la némesis de la memoria. La reina del olvido. Cada vida atesorada en colores te engrandece.

Sos magnífica.

Espléndida.

Incontrolable.

Escandalosa

Doliente.

Fuiste vigilia. Sos llameante fuego.

Fuiste una llama sútil, necesaria para escribir en noches sin luz.

Y al rato, por soberbia, sos incendio. Y fuiste tragedia.